Historias. 

A mi primer amor, a ese ser pequeñito que me licenció con el título de "mamá" hace ya 24 años.

Él abrió su mano y le dio un trocito de papel que decía: "La luna me ha confesado que mataría por brillar la mitad que tus ojos...", y ella solo pudo sonreír.

No pretendas un final cuando se te nota que prefieres un mar en calma que enfrentarte a la tormenta.

El viaje comienza cuando lo sueñas.

Suspiro. Pulso el botón de stop y el mundo se detiene.

La distancia se vuelve insignificante cuando el otro lo significa todo.

Un día como hoy hace 24 años, aquel tren se llevó un trozo de mí.

"Caminas entremedio de mucha gente…, de repente aminoras tu marcha, te frenas, dudas, giras la cabeza y ves que al otro lado hay alguien igual que tú… y sin pensarlo demasiado esbozas una sonrisa que te viene devuelta…"

Tengo un poquito más de medio siglo, exactamente he dado cincuenta y dos vueltas al sol.

¡Asómate, ten paciencia!, en algún momento aparecerán…, son pequeñas sombras de alma negra salpicadas por el mundo, especializadas en vivir vidas ajenas.